No Te Busques en el Espejo

EN LA PLAZA


Hermoso es, hermosamente humilde y confiante, vivificador y profundo,
sentirse bajo el sol, entre los demás, impelido,
llevado, conducido, mezclado, rumorosamente arrastrado.

No es bueno
quedarse en la orilla
como el malecón o como el molusco que quiere calcáreamente imitar a la roca.
Sino que es puro y sereno arrasarse en la dicha
de fluir y perderse,
encontrándose en el movimiento con que el gran corazón de los hombres palpita extendido.

Como ese que vive ahí, ignoro en qué piso,
y le he visto bajar por unas escaleras
y adentrarse valientemente entre la multitud y perderse.
La gran masa pasaba. Pero era reconocible el diminuto corazón afluido.
Allí, ¿quién lo reconocería? Allí con esperanza, con resolución o con fe, con temeroso denuedo,
con silenciosa humildad, allí él también
transcurría.

Era una gran plaza abierta, y había olor de existencia.
Un olor a gran sol descubierto, a viento rizándolo,
un gran viento que sobre las cabezas pasaba su mano,
su gran mano que rozaba las frentes unidas y las reconfortaba.

Y era el serpear que se movía
como un único ser, no sé si desvalido, no sé si poderoso,
pero existente y perceptible, pero cubridor de la tierra.

Allí cada uno puede mirarse y puede alegrarse y puede reconocerse.
Cuando, en la tarde caldeada, solo en tu gabinete,
con los ojos extraños y la interrogación en la boca,
quisieras algo preguntar a tu imagen,

no te busques en el espejo,
en un extinto diálogo en que no te oyes.
Baja, baja despacio y búscate entre los otros.
Allí están todos, y tú entre ellos.
Oh, desnúdate y fúndete, y reconócete.

Entra despacio, como el bañista que, temeroso, con mucho amor y recelo al agua,
introduce primero sus pies en la espuma,
y siente el agua subirle, y ya se atreve, y casi ya se decide.
Y ahora con el agua en la cintura todavía no se confía.
Pero él extiende sus brazos, abre al fin sus dos brazos y se entrega completo.
Y allí fuerte se reconoce, y se crece y se lanza,
y avanza y levanta espumas, y salta y confía,
y hiende y late en las aguas vivas, y canta, y es joven.

Así, entra con pies desnudos. Entra en el hervor, en la plaza.
Entra en el torrente que te reclama y allí sé tú mismo.
¡Oh pequeño corazón diminuto, corazón que quiere latir
para ser él también el unánime corazón que le alcanza!

Vicente Aleixandre

Siento no haber actualizado la semana pasada, pero cuando me acordaba no tenía tiempo y cuando tenía tiempo no me acordaba... Semana de Navidad. Por eso este poema que anima a encontrarse a cada uno mezclandonos en el mundo (que no con el mundo). No buscandonos en un espejo y como espectadores (y mira que muchas veces apetece). Pasemos de espectadores a actores. Acción del mundo. Nada mejor en estas fechas que COMUNIDAD

Las Miradas Piensan

Decir, Hacer

A Roman Jakobson

Entre lo que veo y digo,
Entre lo que digo y callo,
Entre lo que callo y sueño,
Entre lo que sueño y olvido
La poesía.

Se desliza entre el sí y el no:
dice
lo que callo,
calla
lo que digo,
sueña
lo que olvido.

No es un decir:
es un hacer.
Es un hacer
que es un decir.

La poesía
se dice y se oye:
es real.
Y apenas digo
es real,
se disipa.
¿Así es más real?

Idea palpable,
palabra
impalpable:
la poesía
va y viene
entre lo que es
y lo que no es.
Teje reflejos
y los desteje.

La poesía
siembra ojos en las páginas
siembra palabras en los ojos.
Los ojos hablan
las palabras miran,
las miradas piensan.

Oír
los pensamientos,
ver
lo que decimos
tocar
el cuerpo
de la idea.

Los ojos
se cierran
Las palabras se abren.

Octavio Paz

La Mochila y el Currículum

Llueve a ratos, y Madrid está frío y desapacible. Pasan paraguas al otro lado del escaparate de la librería de mi amigo Antonio Méndez, el librero de la calle Mayor. Estamos allí de charla, fumando un pitillo rodeados de libros mientras Alberto, el empleado flaco, alto y tranquilo, que no ha leído una novela mía en su vida ni piensa hacerlo -«ni falta que me hace», suele gruñirme el cabrón- ordena las últimas novedades. En ésas entra un chico joven con una mochila a la espalda, y se queda un poco aparte, el aire tímido, esperando a que Antonio y yo hagamos una pausa en la conversación. Al fin, en voz muy baja, le pregunta a Antonio si puede dejarle un currículum. Claro, responde el librero. Déjamelo. Y entonces el chico saca de la mochila un mazo de folios, cada uno con su foto de carné grapada, y le entrega uno. Muchas gracias, murmura, con la misma timidez de antes. Si alguna vez tiene trabajo para mí, empieza a decir.

Luego se calla. Sonríe un poco, lo mete todo de nuevo en la mochila y sale a la calle, bajo la lluvia. Antonio me mira, grave. Vienen por docenas, dice. Chicos y chicas jóvenes. Cada uno con su currículum. Y no puedes imaginarte de qué nivel. Licenciados en esto y aquello, cursos en el extranjero, idiomas. Y ya ves. Hay que joderse.

Le cojo el folio de la mano. Fulano de Tal, nacido en 1976. Licenciado en Historia, cursos de esto y lo otro en París y en Italia. Tres idiomas. Lugares, empresas, fechas. Cuento hasta siete trabajos basura, de ésos de tres o seis meses y luego a la calle. Miro la foto de carné: un apunte de sonrisa, mirada confiada, tal vez de esperanza. Luego echo un vistazo al otro lado del escaparate, pero el joven ha desaparecido ya entre los paraguas, bajo la lluvia. Estará, supongo, entrando en otras tiendas, en otras librerías o en donde sea, sacando su conmovedor currículum de la mochila. Le devuelvo el papel a Antonio, que se encoge de hombros, impotente, y lo guarda en un cajón. Él mismo tuvo que despedir hace poco a un empleado, incapaz de pagar dos sueldos tal y como está el patio. Antes de que cierre el cajón, alcanzo a ver más fotos de carné grapadas a folios: chicos y chicas jóvenes con la misma mirada y la misma sonrisa a punto de borrárseles de la boca.

España va bien y todo eso, me digo. La puta España. De pronto la tristeza se me desliza dentro como gotas frías, y el día se vuelve más desapacible y gris. Qué estamos haciendo con ellos, maldita sea. Con estos chicos. Antonio me mira y enciende otro cigarrillo. Sé que piensa lo mismo. En qué estamos convirtiendo a todos esos jóvenes de la mochila, que tras la ilusión de unos estudios y una carrera, tras los sueños y el esfuerzo, se ven recorriendo la calle repartiendo currículum en los que dejan los últimos restos de esperanza. Licenciados en Historia o en lo que sea, ocho, años de EGB, cinco de formación profesional, cursos, sacrificios personales y familiares para aprender idiomas en academias que quiebran y te dejan tirado tras pagar la matrícula. Indefensión, trampas, ratoneras sin salida, empresarios sin escrúpulos que te exprimen antes de devolverte a la calle, políticos que miran hacia otro lado o lo adornan de bonito, sindicatos con más demagogia y apoltronamiento que vergüenza. Trabajos basura, desempleos basura, currículums basura. Y cuando el milagro se produce, es con la exigencia de que estés dispuesto a todo: puta de taller, puta de empresa, boca cerrada para sobrevivir hasta que te echen; y si tienes buen culo, a ser posible, deja que el jefe te lo sobe. Aún así, chaval, chavala, tienes que dar las gracias por los cambios de turno arbitrarios, los fines de semana trabajados, las seiscientas horas extras al año de las que sólo ochenta figuran como tales en la nómina.

Y si encima pretendes mantener una familia y pagar un piso date con un canto en los dientes de que no te sodomicen gratis. Flexibilidad laboral, lo llaman. Y gracias a la flexibilidad de los cojones se han generado, dice el portavoz gubernamental de turna tropecientos mil empleos más, y somos luz y fan de Europa. Guau. Gracias a eso, también, un chaval de veintipocos años puede disfrutar de la excitante experiencia de conocer ocho empleos de chichinabo en tres o cuatro años, y al cabo verse el la calle con la mochila, buscándose la vida bajo 1, lluvia. Partiendo una y otra vez de cero. Flexibilidad laboral. Rediós. Cuánto eufemismo y cuánta mierda. A ver qué pasa cuando, de tanto flexionarlo, se rompa el tinglado y se vaya todo al carajo, y en vez de currículums lo que ese chico lleve en la mochila sean cócteles molotov.

Arturo Pérez Reverte

Jóvenes Sin Prisa y Con Memoria

Hace poco me decía uno de mis amigos que se acababa de leer "El retrato de Dorian Gray"... y eso me hizo recordar algunas de las cosas que decía acerca de la juventud.

A los pocos días, un profesor de psicología del envejecimiento planteaba en su clase la siguiente paradoja a raíz de algunas citas de escritores : El anciano tiene la sabiduría necesaria para disfrutar de la juventud, pero le falta ser joven... y al joven, que tiene la juventud, le falta sabiduría para aprovecharla y disfrutar de ella.

Resolver la paradoja, en principio, parece bastante fácil: podía escuchar a los viejos... siendo todavía joven. Francis Bacon decía: "Vieja madera para arder, viejo vino para beber, viejos amigos en quien confiar, y viejos autores para leer." Así, que sólo es ponerse.

¿Qué les queda a los jóvenes?
Mario Benedetti

¿Qué les queda por probar a los jóvenes
en este mundo de paciencia y asco?
¿sólo grafitti? ¿rock? ¿escepticismo?
también les queda no decir amén
no dejar que les maten el amor
recuperar el habla y la utopía
ser jóvenes sin prisa y con memoria
situarse en una historia que es la suya
no convertirse en viejos prematuros

¿qué les queda por probar a los jóvenes
en este mundo de rutina y ruina?
¿cocaína? ¿cerveza? ¿barras bravas?
les queda respirar
abrir los ojos
descubrir las raíces del horror
inventar paz así sea a ponchazos
entenderse con la naturaleza
y con la lluvia y los relámpagos
y con el sentimiento y con la muerte
esa loca de atar y desatar

¿qué les queda por probar a los jóvenes
en este mundo de consumo y humo?
¿vértigo? ¿asaltos? ¿discotecas?
también les queda discutir con dios
tanto si existe como si no existe
tender manos que ayudan
abrir puertas
entre el corazón propio y el ajeno
sobre todo les queda hacer futuro
a pesar de los ruines de pasado
y los sabios granujas del presente.

Para terminar, una frase que rescato de un trabajo que tuve que hacer en su día con Lu (que se pasa por este blog) sobre el cuidado a nuestros mayores:

"Envejecer es como escalar una gran montaña: mientras se sube las fuerzas disminuyen, pero la mirada es más libre, la vista más amplia y serena"(Ingmar Bergman)

La Calle

Este poema, tan corto, admite infinidad de interpretaciones... Me gustaría saber que significa para cada uno de vosotros, incluso si no sois capaces de interpretarlo, también me gustaría saberlo... De hecho yo creo que no sé.

A mi me gusta porque me recuerda a un profesor del colegio, que además también fue mi maestro. Se lo regalé este verano para desearle lo mejor como repuesta a un mail suyo que contenía los mismos buenos deseos. Quería decirle con él muchas cosas...
No tengo noticias de él desde entonces. Supongo que lo mejor de todo, quizá, fue no saber como lo entendería... por que, como ya he dicho, el poema es infinito.

La calle

Es una calle larga y silenciosa.
Ando en tinieblas y tropiezo y caigo
y me levanto y piso con pies ciegos
las piedras mudas y las hojas secas
y alguien detrás de mí también las pisa:
si me detengo, se detiene;
si corro, corre. Vuelvo el rostro: nadie.
Todo está oscuro y sin salida,
y doy vueltas y vueltas en esquinas
que dan siempre a la calle
donde nadie me espera ni me sigue,
donde yo sigo a un hombre que tropieza
y se levanta y dice al verme: nadie.

Octavio Paz

Cuando se Conoce lo Otro, ya no se Puede Elegir el Camino de la Mayoría

Esta semana un libro, "Demian" del escritor alemán Herman Hesse.

Tenía ganas de hablar de este libro y estaba pensando en releerlo y sacar fragmentos, como hice con la película de "Lugares comunes", pero me llevaba mucho tiempo y desistí. Tomo estas palabras de un blog en el que se habla del libro, y que reflejan de alguna manera lo que se sentí al leerlo (el link del blog lo he perdido):

“La lectura fue voraz y repleta de revelaciones que me enfrentaban una y otra vez a mis propias ideas. Sentía que de alguna manera HERMAN HESSE había escrito ese libro para mí. La presencia de esos dos mundos, el claro y el oscuro, eran una lectura clara de mi propia vida. Yo tenía aquel estigma de Caín que me convertía en un diferente. Las ideas de Max Demian me llegaban con el estrépito de la verdad pura. Yo no podía si no sentirme, Emil Sinclair, era yo ese muchacho que tanto tenía que aprender sobre la vida.”

Esos dos mundos, el claro y el oscuro del que habla, fueron mi primer contacto con Abraxas. Ya desde la dedicatoria el libro es apasionante: “Quería tan sólo intentar vivir lo que tendía a brotar espontáneamente de mí, ¿Por qué habría de serme tan difícil?” (Es lo que tengo ahí al lado, en el perfil)

El mismo autor,Hesse, en la introducción del libro señala:
“...He sido un hombre que busca y lo soy aún, pero no busco ya en las estrellas ni en los libros: comienzo a escuchar las enseñanzas que mi sangre murmura en mí. Mi historia no es agradable, no es suave ni armoniosa como las historias inventadas; sabe a insensatez y a confusión, a locura y a sueño, como la vida de todos los hombres que no quieren mentirse más a sí mismos...”

Aquí unos fragmentos que no he seleccionado yo (me hubiera gustado hacerlo)como ya he dicho por falta de tiempo. Los he encontrado tirando de google:

”Las cosas que vemos son las mismas cosas que llevamos en nosotros. No hay más realidad que la que tenemos dentro. Por eso la mayoría de los seres humanos viven tan irrealmente; porque creen que las imágenes exteriores son la realidad y no permiten a su propio mundo interior manifestarse. Se puede ser muy feliz así, pero cuando se conoce lo otro, ya no se puede elegir el camino de la mayoría”.

"En estos momentos tuve una certeza fulminante: cada uno tenía una «misión» pero ésta no podía ser elegida, defi­nida, administrada a voluntad. Era un error desear nue­vos dioses, y completamente falso querer dar algo al mundo. No existía ningún deber, ninguno, para un hombre consciente, excepto el de buscarse a sí mismo, afirmarse en su interior, tantear un camino hacia ade­lante sin preocuparse de la meta a que pudiera conducir. Aquel descubrimiento me conmovió profundamente; éste fue el fruto de aquella experiencia. Yo había jugado a menudo con imágenes del futuro y soñado con papeles que me pudieran estar destinados, de poeta quizá, de profeta, de pintor o de cualquier otra cosa. Aquellas imágenes no valían nada. Yo no estaba en el mundo para escribir, predicar o pintar; ni yo ni nadie estaba para eso. Tales cosas sólo podían surgir marginalmente. La mi­sión verdadera de cada uno era llegar a sí mismo. Se po­día llegar a poeta o a loco, a profeta o a criminal; eso no era asunto de uno: a fin de cuentas, carecía de toda im­portancia. Lo que importaba era encontrar su propio destino, no un destino cualquiera, y vivirlo por comple­to. Todo lo demás eran medianías, un intento de eva­sión, de buscar refugio en el ideal de la masa; era amol­darse; era miedo ante la propia individualidad. La nueva imagen surgió terrible y sagrada ante mis ojos, presenti­da múltiples veces, quizá pronunciada ya otras tantas, pero nunca vivida hasta ahora. Yo era un proyecto de la naturaleza, un proyecto hacia lo desconocido, quizá ha­cia lo nuevo, quizá hacia la nada; y mi misión, mi única misión, era dejar realizarse este proyecto que brotaba de las profundidades, sentir en mí su voluntad e identificar­me con él por completo.
Había probado mucha soledad. Pero ahora presentí que había una soledad más profunda, y que ésta era ine­vitable..."

“La vida de todo hombre es un camino hacia sí mismo, la tentativa de un camino, la huella de un sendero. Ningún hombre ha sido nunca por completo él mismo; pero todos aspiran a llegar a serlo, oscuramente unos, más claramente otros, cada uno como puede. Todos llevan consigo, hasta el fin, viscosidades y cáscaras de huevo de un mundo primordial. Alguno no llega jamás a ser hombre, y sigue siendo rana, ardilla u hormiga. Otro es hombre de medio cuerpo arriba, y el resto, pez. Pero cada uno es un impulso de la Naturaleza hacia el hombre. Todos tenemos orígenes comunes: las madres; todos nosotros venimos de la misma sima, pero cada uno –tentativa e impulso desde lo hondo- tiende a su propio fin. Podemos comprendernos unos a otros, pero sólo a sí mismo puede interpretarse cada uno”.

"Así era yo en el fondo. ¡Yo, que despreciaba a todo el mundo! ¡Yo, que sentía el orgullo de la inteligencia y compartía los pensamientos de Demián! Así era yo: una infame basura, borracho y sucio, asqueroso y grosero, una bestia salvaje dominada por horribles instintos. Este era yo, el que venía de los jardines donde todo es pureza , luz y suave delicadeza, el que había disfrutado con la música de Bach y los bellos poemas. Aún me parecía escuchar con asco y con indignación mi propia risa, una risa borracha, descontrolada, que brotaba estúpidamente a borbotones. Así era yo."

"El estigma fue lo que existió en un principio y en él se basó la historia. Hubo un hombre con algo en el rostro que daba miedo a los demás. No se atrevían a tocarle; él y sus hijos les impresionaban. Quizás, o seguramente, no se trataba de una auténtica señal sobre la frente, de algo como un sello de correos; la vida no suele ser tan tosca. Probablemente fuera algo apenas perceptible, inquietante: un poco más de inteligencia y audacia en la mirada. Aquel hombre tenía poder, aquel hombre inspiraba temor. Llevaba una "señal". Esto podía explicarse como se quisiera; y siempre se prefiere lo que resulta cómodo y da razón. Se temía a los hijos de Caín, que llevaban una "señal". Esta no se explicaba como lo que era, es decir, como una distinción, sino como todo lo contrario. La gente dijo que aquellos tipos con la "señal" eran siniestros; y la verdad lo eran. Los hombres con valor y carácter siempre les han resultado siniestros a la gente. Que anduviera suelta una raza de hombres audaces e inquietantes resultaba incomodísimo; y les pusieron un sobrenombre y se inventaron una leyenda para vengarse de ellos y justificar un poco todo el miedo que les tenían"

“Tú sólo tienes miedo si no estás en armonía contigo mismo”

"Nosotros, los marcados, parecíamos con razón extra­ños, incluso locos y peligrosos. Habíamos despertado, o estábamos despertando, y nuestro empeño estaba dirigi­do a una mayor conciencia; mientras que el empeño y la búsqueda de los demás iba a subordinar, cada vez con más fuerza, sus opiniones, ideales y deberes, su vida y su felicidad, a los del rebaño. También entre aquellos había empeño, y fuerza y grandeza. Pero mientras nosotros, los marcados, creíamos representar la voluntad de la na­turaleza hacia lo nuevo, individual y futuro, los demás vi­vían en una voluntad de permanencia. Para ellos la hu­manidad —a la que querían con la misma fuerza que no­sotros— era algo acabado que había que conservar y proteger. Para nosotros, en cambio, la humanidad era un futuro lejano hacia el que todos nos movíamos, cuya imagen nadie conocía, cuyas leyes no estaban escritas en ninguna parte..."

“Yo pertenecía por supuesto al mundo luminoso y recto, era el hijo de mis padres; pero donde quiera que tendiese mi vista o mi oído, encontraba siempre lo otro, y yo mismo vivía también en aquel otro mundo, aunque muchas veces me pareciese extraño e inquietante y acabase siempre por infundirme miedo y enturbiar mi conciencia”

“Con el corazón helado tuve que presenciar cómo se convertía en pasado y se desligaba de mí todo mi universo, toda mi vida dichosa y buena, mientras me sentía sujeto ya al mundo tenebroso y desconocido (...). Por vez primera saboreé la muerte; la muerte que sabe amarga porque es nacimiento, porque es angustia y temor ante una terrible renovación”

“Retorné al paraíso perdido; al luminoso mundo parental, (...) a la bondad de Abel, agradable a los ojos de Dios.(...) Rescatado por una mano amiga, corrí ciegamente a refuguiarme en el regazo de mi madre. (...) me hice más niño, más pueril y más dependiente de lo que era” Más adelante: “De no haber obrado así hubiera tenido que acogerme a Demian y confiarme a él. (...), pero Demian hubiera exigido de mí mucho más de lo que exigieron mis padres. Habría intentado hacerme más independiente(...) Hoy sé que ya muy bien que nada en el Mundo repugna tanto al hombre como seguir el camino que ha de conducirle a sí mismo”

“Hay muchos caminos por los que Dios puede llevarnos a la soledad y conducirnos a nosotros mismos. (...) Hay sueños así en los que yendo hacia el palacio de la princesa encantada se queda uno atascado en un lodazal(...) Así me sucedió a mí, y tal fue el proceso nada bello que me estaba destinado cumplir para llegar a la soledad e interponer entre el paraíso de mi niñez y yo una puerta vedada. (...) Fue un comienzo, un despertar de la nostalgia de mí mismo”

"La comunidad es algo muy bello. Pero lo que ahora vemos florecer en todas partes no es la comunidad verdadera. Esta surgirá, nueva del conocimiento mutuo de los individuos y transformará por algún tiempo el Mundo. (...) Siento iniciarse ya graves conflictos que no pueden tardar en surgir. (...) (La guerra) revelará la miseria de los ideales actuales y obligarán a derrocar toda una serie de dioses de la edad de Piedra. Este mundo, tal y como es, quiere morirse y se hundirá."

“...La cura me hizo daño. Todo lo que después me ha sucedido me ha hecho daño. Pero cuando alguna vez encuentro la llave y desciendo a mí mismo, allí en donde en un oscuro espejo, dormitan las imágenes del destino, me basta inclinarme sobre su negra superficie acerada para ver en él mi propia imagen, semejante ya en todo a él, a él, mi amigo y mi guía...” (Quizá esta última parte para Hugo, que ya leyó el libro, le sirva para cerrar un comentario que le hice... A los demás, si alguien lo lee, que me pregunte)

"El pájaro rompe el cascarón. El cascarón es el mundo. El que quiere nacer, tiene que romper el mundo. El ave vuela a Dios. El Dios es Abraxas”.

Pinchar en este link para saber algo más de este autor, Herman Hesse, que no pongo aquí para no alargarme demasiado:

http://www.epdlp.com/escritor.php?id=1822

Para terminar la la opinión de un psicoanalista muy famosos, discípulo de Freud, sobre este libro:

"Su libro causó en mí, lo que la luz de un faro en una noche de tormenta.
Su libro tiene el mejor final posible, y es allí, en donde todo lo anticipado
tiene también en la realidad un final, y todo de nuevo comienza, esto es,
con lo que el libro comienza, con el nacimiento y el crecimiento
de una nueva persona."
C.G.Jung
3.12.1919

Espero comentarios... Aquí va el mío:

Lo que más me sorprendió de este libro, es que podría haberlo escrito yo mismo. Salen de sus páginas palabras que podrían salir de mi boca. Al leerlo y entender esa nueva persona de la que habla...
Siento lo mismo cuando leo el Evangelio y entiendo a la nueva persona de la que habla Jesús. Ambos mensajes están tan unidos, que "Demian" parece una "novelización" del Evangelio...Ambos abandonan esos "dioses de la edad piedra"(aunque alguno siga empeñado en lo contrario)... Ambos hablan de personas nuevas que revolucionarían su mundo y que se encuentran mirando dentro de nosotros mismos... Ambos hablan de amor, pero no un amor cutre y ñoño, sino de un amor que brota al encontrarse con un mismo y se manifiesta en esa "comunidad verdadera", una comunidad verdadera de la que parece, cada día estamos más alejados.

Las Buenas Personas

¿Conocen ustedes a alguien que no se proclame mala persona?Yo, no.
Resulta curioso porque así como todo el mundo tiene pudor de definirse como inteligente, o bello, o talentoso, o rico si me apuran, nadie duda de declarar su bondad. Ahora todos nos creemos caritativos, solidarios, espléndidos, pluscuamperfectos y tan superguays que resulta increíble que el mundo vaya como va.

Uno de los primeros fallos de esta actitud mirífica es que no comprendemos en absoluto las debilidades del prójimo, con la consiguiente desilusión por la raza humana. Como nosotros somos tal dechado de virtudes, hasta la más pequeña de las traiciones o mentira o fallo de cualquier índole por parte del otro es una enorme y desoladora sorpresa: ¿Cómo me pudo hacer fulano esto, a mí, que soy tan bueno? Yo nunca se lo hubiera hecho a él, etcétera.

Ser mirífico estaría bien si eso le hiciera a uno más feliz, pero resulta que ocurre todo lo contrario. Creerse mejor que los demás lo único que consigue es que uno acabe dividiendo el mundo en dos: yo, el magnífico, y el resto de la humanidad, con la consiguiente soledad que esto supone.

Una cosa que aprendí en momentos duros, cuando, por circustancias de mi vida que tal vez algunos de ustedes recuerden, muchas personas me dieron la espalda, fue no medir a nadie por mi propio rasero. Y les aseguro que no lo hice porque yo sea muy buena persona (que no lo soy) sino por puro pragmatismo, egoísmo incluso, pues no comprender a los demás es quedarse solo.

El otro día me alegro saber que circula por internet una contestación mía dada a la pregunta de "¿Perdió usted muchos amigos a raíz de los momentos difíciles que vivió junto a su marido?" Yo contesté (y se me había olvidado, pero sigo de acuerdo con lo dicho entonces) que, a raíz de los acontecimientos, había hecho un descubrimineto interesante que me había ayudado a ser fuerte. Descubrí que si uno sabe qué se puede esperar de cada persona, y no se equivoca esperando algo que el otro no puede dar, nadie nos falla.

Lo que quiero decir es que existen amigos, por ejemplo, a los que uno puede llamar a las cuatro de la mañana para que nos enjuguen las lágrimas, pero que, en cambio, jamás nos prestarían ni cinco euros. Otros en cambio son al revés, generosos en lo material, pero avaros con su tiempo.
Hay amigos que se acercan cuando estas arriba, y otros que te rehúyen precisamente cuando estás en el Olimpo y reaparecen cuando bajas a los infiernos. Hay personas de todo tipo, y sólo hay que saber qué dan y qué no pueden dar de ninguna manera. He aquí el secreto porque -y aquí viene otra vez el tema de la autocomplacencia- ni siquiera nosotros, los miríficos, por mucho que nos creamos superguays, somos incondicionales. Incondicional no hay nadie. Y si lo hay, más vale no creérselo demasiado, porque así, cuando topemos con uno de esos raros -muy, pero que muy raros- seres que son, como diría Machado, "en el buen sentido de la palabra, buenos", podremos congratularnos de que el mundo, aunque sea imperfecto, nos depare a veces maravillosas sorpresas. Y mejor es que las sorpresas sean agradables y no horribles ¿O no?

Carmen Posadas.

¿Estaré en la cárcel con la chica de mis sueños?

Hoy material gráfico, que ya di la chapa bastante la semana pasada. Primero, la foto de una chica. "La chica de mis sueños" se llamaba la página en la que la encontré. Guapa,¿eh?

Me encontré por casualidad con este vídeo cuando entraba en una página. Estaba debajo justo de esa foto. Es de publicidad, y eso lo estropea un poco... pero como me pareció interesante...





Y para no terminar aquí, también me gustó esta viñeta... Es del periódico "público", y en la pagina web del periódico tiene el tipo este una sección con todas las que publica, y tiene algunas muy interesantes.

Ley de la Memoris Histórica

Tanto se ha hablado esta semana de esta ley, que me he decidido a poner este artículo de opinión sobre la misma. Lo pongo porque me parece un artículo moderado, ni dice que es lo mejor que se ha hecho nunca, ni se pone catrastofista... He oído de todo: que si reabre heridas, que si es para unos pocos... Este artículo encaja bastante con mi opinión (se que alguno no estará de acuerdo), creo que al final se han quedado dentro la inmensa mayoría: se han quedado fuera Esquerra y sólo en algunos puntos se ha conseguido llegar a acuerdos con el PP.

Quizá una parte minima de sus votantes esté demasiado cerca de esta sensibilidad política. Es lo malo de no tener en España un partido mayoritario que recoja a la extrema derecha, como en la izquierda está Izquierda Unida.

Las declaraciones de Mayor Oreja (una lástima, era uno de los políticos más valorados por mi) sobre el franquismo, en las que un periodista le pregunta: "¿No considera oportuno condenar el franquismo?" y el responde: "No, por muchas razones. ¿Por qué voy a tener que condenar yo el franquismo si hubo muchas familias que lo vivieron con naturalidad y normalidad?"dejan patenete que la centro-derecha y la extrema derecha conviven en él, lo que de vez en cuando, deja alguna que otra salida de tono.

No digo que todo el PP piense así, afortunadamente no, más bien son una minoría. Pero declaraciones como estás hacen que gente como yo se alejen de su perspetiva. Y la cosa no acabó ahí, calificó la situación en el Pais Vasco durante el franquismo como: "una situación de extraordinaria placidez".

Por supuesto, al día siguiente, tuvo que salir aclarando que no era franquista, pero también diciendo que no rectificaba, sino que se reafirmaba en sus declaraciones.Una pena... se olvida de como se conseguía esa calma sólo aparente. No podian hablar su lengua: el euskera, se les perseguia politicamente,estban en la clandestinidad y su partido era considerado ilegal,muchos se exiliaron y la tortura estaba a la orden del dia contra ellos.

Como digo es una pena... Me hubiera gustado poner las declaraciones y no posicionarme al respecto porque creo que hablan por si solas. Pero no he podido reprimirme y así, de paso, a ver si consigo algo de debate.

La Tercera España
Jesús Maraña

"Público" 20 de Octubre de 2007

A Juan Duarte Martín, seminarista, 24 años recién cumplidos, el golpe militar del 18 de julio de 1936 le pilló de vacaciones en la casa familiar de Yunquera (Málaga). Un grupo de milicianos lo secuestró durante horas. Más tarde, en compañía de otros jóvenes supuestamente fascistas arrancados de sus casas, fue obligado a subir a una camioneta que emprendió el camino hacia el municipio cercano de Álora. Los demás ni siquiera llegaron. Uno a uno, fueron ejecutados en el trayecto. Juan tuvo peor suerte. Durante semanas sufrió torturas y vejaciones hasta la castración. El 15 de noviembre lo subieron a un borrico y lo pasearon hasta un paraje conocido como Arroyo Bujía, donde finalmente fue asesinado, quizás por orden de un dirigente socialista local. “Ya lo veo, ya lo estoy viendo” fueron sus últimas palabras.

A Juan Rodríguez Lozano, capitán del Ejército republicano, 42 años, la insurrección que dio lugar a la Guerra Civil le sorprendió en el Regimiento de Infantería número 36, en León. En vísperas del golpe, para evitar un baño de sangre, se negó a facilitar armas al pueblo, como reiteradamente solicitaban las organizaciones del Frente Popular. El mismo 18 de julio recibió la orden de actuar de enlace entre los gobiernos civil y militar. Dos días después, las fuerzas nacionales acorralan y detienen a las principales autoridades locales. El capitán Lozano es encerrado en el Hostal de San Marcos, reconvertido en campo de concentración. Tras una pantomima de consejo de guerra sumarísimo, Juan Rodríguez Lozano fue fusilado el 18 de agosto en el polígono de tiro de Puente Castro, a la salida de la capital leonesa hacia Valladolid.

Los nietos

Juan Duarte Martín era tío-abuelo de José Andrés Torres Mora, sociólogo, diputado socialista y actual ponente de la Ley de Memoria Histórica. El capitán Lozano era el abuelo paterno de José Luis Rodríguez Zapatero. El domingo pasado, José Bono desveló en las páginas de Público el parentesco de Torres Mora con uno de los 498 religiosos que el próximo 28 de octubre serán beatificados en Roma como mártires del siglo XX. El diputado malagueño, nacido también en Yunquera, ha confirmado que asistirá a la ceremonia en compañía de otros familiares, con posiciones ideológicas distintas, “para honrar a la gente que muere por sus ideas, no a la gente que mata por ellas”.

Ni el presidente del Gobierno ni Torres Mora son ejemplos significativos de los desgarros provocados por la guerra civil. Se cuentan por millares los nietos de asesinados por uno u otro bando que han venido escuchando desde niños las desventuras provocadas por aquella barbarie. Incluso dentro de las propias familias, el miedo y la sinrazón instalaron en los hogares el mismo enfrentamiento
desatado a escala nacional. Al margen de sus actuales cargos políticos, Zapatero y Torres Mora son simples muestras de una generación que ha heredado los recuerdos y la capacidad de perdonar, no el odio hacia el vecino.

Los árboles genealógicos de tantos españoles de esa misma generación ponen en entredicho la solidez de las durísimas críticas lanzadas desde la derecha sobre el proyecto de recuperación de la memoria histórica. Se dice que su pretensión es reabrir las heridas de la Guerra Civil, desenterrar a los muertos, resucitar las dos Españas machadianas y enterrar el espíritu de concordia de la transición democrática. Quienes rozan los 40 ó los 50 años pueden tener la sensación de que les hablan de otro país, de otra galaxia. (Yo tengo 24 y a mi me pasa también)Hay una tercera España, mestiza, la que permite compartir posiciones ideológicas o discrepar; la que admite en un mismo listado a los nietos de fusilados por los dos bandos; la que considera que es imposible olvidar aquello que previamente no se ha recordado; la que cree injusto que sólo los vencedores hayan recibido honores y gracias; la que, en el fondo, sabe que todos salimos perdiendo de aquella carnicería.

La Ley de Memoria no es un proyecto planteado en origen por el Gobierno, sino por partidos de izquierda en el Parlamento. En su tortuoso camino, ha ido incluyendo matices y variaciones con el objetivo de servir de encuentro a la mayoría, a costa de dejar apeado por el camino a alguno de sus promotores, como Esquerra Republicana de Catalunya. Es una ley que incluye más conceptos que disposiciones ejecutivas. Trata de recoger derechos, no obligaciones, hasta el punto que resulta más que dudoso que los símbolos y placas de contenido franquista lleguen a ser retirados de edificios, calles, iglesias y cementerios. Esa posibilidad queda en manos de otras administraciones. Apoya el derecho de una familia a honrar a sus muertos, enterrados en fosas comunes o en las cunetas. No obliga a hacerlo.

La hipocresía

La Iglesia se ha echado a los púlpitos para denunciar este “revisionismo”, esta “obsesión por abrir heridas ya cicatrizadas”. Cuesta mucho entender la hipocresía de quienes rinden homenaje a centenares de mártires de su Cruzada y niegan el pan, la sal y el simple recuerdo a las víctimas del otro bando. Nadie ha propuesto una ley que exija enjuiciar a quienes, amparados en la dictadura, robaron la vida y las propiedades de los vencidos. No se ha escuchado un solo grito que clame venganza. ¿Por qué molesta tanto una reparación honorífica, una justicia en la que no existen acusados? ¿Cuál sería la reacción de dirigentes como Mayor Oreja si alguien se pusiera a hurgar en la “extraordinaria placidez” en la que muchos vivieron durante el franquismo?

Esta generación de la tercera España asistió a la muerte de Franco desde la pasión de la adolescencia o de la primera juventud. Vivió la reconciliación de finales de los años setenta guiada por la madurez de unos políticos que actuaron con la prioridad de evitar pasos atrás. Con el aliento en la nuca de los herederos militares y civiles del franquismo. Consciente de que muchos problemas admitían en aquel momento más parches que soluciones. Es una lástima que algunos actúen más como herederos ideológicos de Fraga que de Adolfo Suárez.

El PP ha dado su apoyo a algunos artículos de la Ley de Memoria, y no se descarta que haya avances por esa misma senda. Sería una muestra de sensatez, pero sobre todo de realismo. Todos somos hijos o nietos de las dos Españas. De Duartes y Lozanos.

Autodependencia y Coraje

"Me acuerdo siempre de esta escena:

Mi primo, mucho más chico que yo, tenía tres años. Yo tenía uno doce...

Estábamos en el comedor diario de la casa de mi abuela. Mi primito vino corriendo y se llevó la mesa ratona por delante. Cayó sentado de culo en el piso llorando.

Se había dado un golpe fuerte y poco después un bultito del tamaño de un carozo de durazno le apareció en la frente.

Mi tía que estaba en la habitación corrió a abrazarlo y mientras me pedía que trajera hielo le decía a mi primo: Pobrecito, mala la mesa que te pegó, chas chas a la mesa..., mientras le daba palmadas al mueble invitando a mi pobre primo a que la imitara... Y yo pensaba: ¿...? ¿Cuál es la enseñanza? La responsabilidad no es tuya que sos un torpe, que tenés tres años y que no mirás por dónde caminás; la culpa es de la mesa. La mesa es mala.

Yo intentaba entender más o menos sorprendido el mensaje oculto de la mala intencionalidad de los objetos. Y mi tía insistía para que mi primo le pegara a la mesa...

Me parece gracioso como símbolo, pero como aprendizaje me parece siniestro: vos nunca sos responsable de lo que hiciste, la culpa siempre la tiene el otro, la culpa es del afuera, vos no, es el otro el que tiene que dejar de estar en tu camino para que vos no te golpees...

Tuve que recorrer un largo trecho para apartarme de los mensajes de las tías del mundo.

Es mi responsabilidad apartarme de lo que me daña. Es mi responsabilidad defenderme de los que me hacen daño. Es mi responsabilidad hacerme cargo de lo que me pasa y saber mi cuota de participación en los hechos.

Tengo que darme cuenta de la influencia que tiene cada cosa que hago. Para que las cosas que me pasan me pasen, yo tengo que hacer lo que hago. Y no digo que puedo manejar todo lo que me pasa sino que soy responsable de lo que me pasa porque en algo, aunque sea pequeño, he colaborado para que suceda.

Yo no puedo controlar la actitud de todos a mi alrededor pero puedo controlar la mía. Puedo actuar libremente con lo que hago. Tendré que decidir qué hago. Con mis limitaciones, con mis miserias, con mis ignorancias, con todo lo que sé y aprendí, con todo eso, tendré que decidir cuál es la mejor manera de actuar.

Y tendré que actuar de esa mejor manera. Tendré que conocerme más para saber cuáles son mis recursos. Tendré que quererme tanto como para privilegiarme y saber que esta es mi decisión. Y tendré, entonces, algo que viene con la autonomía y que es la otra cara de la libertad: el coraje.

Tendré el coraje de actuar como mi conciencia me dicta y de pagar el precio. Tendré que ser libre aunque a vos no te guste. Y si no vas a quererme así como soy; y si te vas a ir de mi lado, así como soy; y si en la noche más larga y más fría del invierno me vas a dejar solo y te vas a ir... cerrá la puerta, ¿viste? porque entra viento.

Cerrá la puerta. Si esa es tu decisión, cerrá la puerta. No voy a pedirte que te quedes un minuto más de lo que vos quieras. Te digo: cerrá la puerta porque yo me quedo y hace frío. Y esta va a ser mi decisión. Esto me transforma en una especie de ser inmanejable. Porque los autodependientes son inmanejables. Porque a un autodependiente solamente lo manejas si él quiere.

Esto significa un paso muy adelante en tu historia y en tu desarrollo, una manera diferente de vivir el mundo y probablemente signifique empezar a conocer un poco más a quien está a tu lado.

Si sos autodependiente, de verdad, es probable que algunas personas de las que están a tu lado se vayan... Quizás algunos no quieran quedarse. Bueno, habrá que pagar ese precio también. Habrá que pagar el precio de soportar las partidas de algunos a mi alrededor y prepararse para festejar la llegada de otros (Quizás...)"

Jorge Bucay

Lucas Masciano

Seguro que hay alguien de los que se pasa por el blog que no sabe quien es: pues para ellos esto...

Lucas Masciano es un cantautor argentino nacido en1977 en Buenos Aires. Aquí su gran éxito ha sido la canción "Al diablo con todo" que da título a su primer disco en España. Empezó tocando en el metro y en las calles del centro de barcelona, y en solo tres años consiguó sacar dos discos.

En 2004, "Al diablo con todo",para mi el mejor de los dos , con el que se da a conocer. Durante 4 semanas, se mantuvo en la lista de los 40 principales con “II Días”, canció que pongo más abajo para que escucheis.

En 2006, “Patas Arriba”, su segundo ,y hasta el momento, último disco. Aquí según sus propias palabras se ha concentrado más en la música y menos en las letras...y para mi baja un poco el nivel, pero me sigue gustado.

Hace una música divertida y con ritmo. En mi opinión tiene mucho talento y donde más lo demuestra es en sus letras. Según aparece en su web se espera que saque nuevo disco a principios de 2008 (eso esperamos).

Como dice en la web de su último disco "Hasta entonces... Al Diablo con Todo!!.. Sigamos poniéndolo todo PATAS ARRIBA !!!"

Aqui os dejo dos canciones de Lucas para que los que no lo conozcais, ya lo conozcan...

http://www.goear.com/listen.php?v=48e871f

http://www.goear.com/listen.php?v=30d8249

En la pagina esta hay más de él. Escucharle, y ya me contareis si os gustó...

Lucas 9, 11-17 ¿Multiplicación...o Repartición?

Jesús se puso a hablar a la gente del reino de Dios, y curó a los que lo necesitaban. Caía la tarde y los doces se le acercaron a decirle: "Despiede a la gente; que se vayan a las aldeas y cortijos de alrededor a buscar alojamiento y comida; porque aquí estamos en descampado".

Él les contestó:"Dadles vosotros de comer". Ellos replicaron: "No tenemos más que cinco panes y dos peces; a no ser que vayamos a comprar de comer para todo este gentío" (Porque eran unos cinco mil hombres)

Jesús dijo a sus discípulos: "Decidles que se echen en grupos de unos cincuenta". Lo hicieron así, y todos se echaron. Él, tomando los cinco panes y los dos peces, alzó la mirada al cielo, pronunció la bendición sobre ellos, los partió y se los dió a los discípulos para que se los sirvierna a la gente.

Comieron todos y se saciaron, y recogieron las sobras: doce cestos.

La situación en nuestro mundo moderno sigue siendo desesperada. Las estadísticas de la ONU son escalofriantes: hambre crónica de 1.000 millones de habitantes, muerte de 40.000 personas diarias por inanición porque el sistema de mercado declara de antemano muertos a quienes no poseen capacidad de compra y niega ayudas en provecho de reducir impuestos al capital. Un 2% de la producción mundial de grano bastaría para alimentar a los 1.000.000 de personas que lo necesitan, pero sin un céntimo para adquirir un puñado de trigo o de maíz su identidad es irrelevante. Y por si esto fuera poco, las fortunas de las 358 familias más ricas del planeta suman más que los 2.500 millones de personas más pobres del mundo.

No me imagino a Jesús tipo mago del programa "nada x aquí" sacando panes y peces debajo de la manga... ¿Y si todo el mundo compartío lo que tenía? La magia está en que ese mismo milagro podemos llevarlo a cabo nosotros.

http://www.elalmendro.org/epsilon/articulos/docum1020.htm

(Siento el retraso de esta semana pero tenía el ordenador formateando)

Lugares Comunes

Fragmentos de la película "lugares comunes". Espero dejaros con ganas de verla. No destripo nada, así que podéis leer tranquilos.
La película es fascinante, una mis preferidas... Es del director de "amores perros". Leí por ahí, que todo lo que dice Luppi (el protagonista) parece poesía. Totalmente de acuerdo. Quizá aquí contada no sea lo mismo, pero verla... verla merece la pena.

Nuestro protagonista es profesor de universidad en Argentina, y ante la mala situación que atraviesa el país, le jubilan anticipadamente porque "como no hay dinero, sobra gente". Cuando recibe la noticia se va a hablar con el Rector y le pide una prórroga a la que él tiene que darle el visto bueno:

-Rector: No le digo que no...pero hay que valorar una serie de cuestiones: honestidad, capacidad, idoneidad, disciplina,... ideología.
-Profesor: Hasta ahí veníamos bien.
-R: Bueno, está bien, cada cual tiene derecho a pensar como quiera , pero convengamos que a usted, a veces, se le va la mano...
-P: Digo lo que pienso.
-R: Sí, sí, sí... no le estoy juzgando, pero a veces no es objetivo y es ahí donde me falla.
-P: Mi opinión sólo puede ser subjetiva. Objetivos son los objetos y los rectores
-R: ¿Usted que es Robles? porque me van a pedir un perfil suyo, pero la verdad, no se como definirlo: no es peronista, no es radical, no es nada... ¿Qué puedo poner en el informe? Anarco, marxista, zurdo... me suena antiguo.
-P: Mejor ponga lo que no soy: no soy un inepto, no soy un corrupto, no me nombraron a dedo como a usted
-R: Jajajaja... que poco nivel viejo... que pensemos distinto no le da derecho a insultar
-P: No pensamos distinto, usted no puede pensar distinto, la función de pensar es algo que su cerebro desconoce totalmente.
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Su última clase:
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-P: Guarden los apuntes, nos vamos a hablar de "Rayuela"(...) No se dejen engañar por la forma, por el humor de Cortázar... es la historia de amor más desgarrada que conozco(...) Espero que sientan el mismo placer que sentí yo al leerla, sino les mueve un pelo los que se joden son ustedes(...) El año que viene casi todos ustedes serán profesores. De literatura no saben demasiado, pero lo suficiente para empezar a enseñar. No es eso lo que me preocupa... Me preocupa que tengan siempre presente que enseñar quiere decir mostrar. Mostrar no es adoctrinar, es dar información, pero dando también (enseñando también) el método para entender, analizar, razonar y cuestionar esa información.
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Si alguno de ustedes es un deficiente mental y cree en verdades reveladas, dogmas religiosos o doctrinas políticas, sería saludable que se dedicara a predicar en un templo o desde una tribuna. Si por desgracia siguen en esto, traten de dejar las supersticiones en el pasillo antes de entrar al aula.
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No obliguen a sus alumnos a estudiar de memoria, eso no sirve. Lo que se impone por la fuerza es rechazado y en poco tiempo se olvida. Ningún chico será mejor persona por saber de memoria el año en que nació Cervantes.
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Pónganse como meta enseñarles a pensar: que duden, que se hagan preguntas... No los valoren por sus repuestas, las respuestas no son la verdad. Busquen una verdad que siempre será relativa. Las mejores preguntas son las que se vienen repitiendo desde los filósofos griegos. Muchas son ya "LUGARES COMUNES", pero no pierden vigencia: Qué, cómo, dónde, cuándo, por qué... Si en esto admitimos también eso de que la meta es el camino, como respuesta no nos sirve: Describe la tragedia de la vida, pero no la explica.
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Hay una misión, o un mandato, que quiero que cumplan. Es una misión que nadie les ha encomendado, pero que yo espero que ustedes, como maestros, se la impongan a sí mismos: Despierten en sus alumnos el dolor de la lucidez... sin límites... sin piedad...
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De cañas con su hijo:
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-P: ¿Vos seguís escribiendo?
-Hijo: No
-P: Ni siquiera en los ratos libres
-H: No tengo ratos libres... Pasaré a la historia,si paso, como el autor que publicó una novela que nadie leyó y se hizo humo.
-P: Es una pena, se te da muy bien
-H: Gracias...gracias. Escúcheme viejo... tengo una propuesta.Vénganse a Madrid, a vivir. Les puedo alquilar un apartamento en Madrid, o aquí en la urbanización, dónde más les guste. Entre lo que vos cobres, y lo que yo les dé, van a estar bien. Pueden hacer lo que les de la gana sin preocuparse por nada...
-P: Te deben pagar bien
-H: Más que bien. Me quiero dar el gusto de ayudarlos, y no por eso me voy a privar de nada, ¿eh? Pero esto es otro mundo, es un país en serio. Tengo una casa, dos coches, se que los chicos van a poder estudiar lo que quieran y donde quieran. No puedo pedir más... ¿ Qué me decís?
-P: Se dice que existía en Atenas una ley muy particular que eximía a los hijos de tener que mantener a sus padres...Les quitaba la obligación de mantenerlos cuando los padres no hubiesen sido capaces de adoctrinarlos, de enseñarles una ciencia o arte. Vos estás eximido. No puedo aceptar que me ayudes... Vos elegiste como ideales y como objetivo de tu vida, todo lo que tu madre y yo te enseñamos a despreciar. Dejaste de hacer lo que te gustaba, que por otra parte lo hacías muy bien, para dedicarte a la mierda esa de las computadoras y de los programas, ganar dinero, tener estatus... vivir como un burgués.
Pero no es culpa tuya. Se nos dio mal lo de la doctrina, en algo fallamos...
-H: ¿Y según vos que tenía que haber hecho? Seguir manejando un taxi, cagarme de hambre, cagarle el futuro a mi mujer y los chicos pero seguir escribiendo.
-P: No traicionarte, seguir haciendo lo que es tu vocación, lo que te gusta, lo que te conmueve... ¿Te apasiona tu trabajo o es un trabajo y punto?
-H: Me divierte, lo hago bien
-P: Te divierte...¡Qué bárbaro! ¿Pero como me puedes hablar del futuro,de asegurar un futuro a los tuyos, cuando sabes muy bien que el futuro es ilusorio? Que es una trampa que se inventa el sistema, cualquier sistema, para que la gente sea cobarde, que agache la cabeza, y trabaje, y produzca, y se haga esclava por miedo al puto futuro. ¿Qué futuro te aseguraste vos,eh? ¿Qué sos vidente ahora? Nadie te asegura que se acabaron los accidentes, la cirrosis, el cáncer, el tiro que nos puede pegar el tipo que entre a robar aquí, ahora, dentro de un minuto... La doctrina me falló, de acuerdo, pero es que ¿vos tampoco sabes pensar? Y ahora ¿me vas a hablar de la esperanza? ¿de que hay que tener fe, hermano? y que si viene la salvación y la puta madre que lo parió(...) El futuro no lo tienes, pero no es tuyo. Te guste o no, sos un exiliado, un sudaca que le está quitando el puesto a un gallego desocupado.
Cuando tu querida empresa tenga que achicarse porque llega la recesión, al primero que van a dar una patada en el culo es a vos ¿Tenes alguna duda?
-H: Yo no soy ningún sudaca... soy español, tengo nacionalidad española
-P: Sabes por donde me paso yo eso de la patria, la bandera y la escarapela... Vos te vendiste Pedro...Vos renegaste de tu país por guita y porque te conviene, vos no sos español, sos otra cosa...
No te voy a decir yo lo que sos, lo sabes mejor que nadie.
(...)
-H: El país está muy mal, pero eso es una escusa. Hay gente que hace lo suyo, que hace cosas, y sobreviven. Yo me siento un traidor. Siento que no me fui, que me escape
-P: Vos no te fuiste, te echaron. Como me echaron a mi y siguen echando a todos los que se van. Tu país se murió, se acabó, no existe... Así que dejate de joder con la nostalgia y tratar de ver las cosas como son. No te dejan vivir, tenes que sobrevivir. No te sientas culpable de nada. Cuando se trata de seguir vivo no hay reglas Pedro. Las reglas las borraron, vale todo.
Pero tenes que estar entero, ¿entedes? Podes venderte, pero no entregarte. Tenes que aguantar, porque algún día vas a salir de todo esto y vais a ser vos mismo... No te pierdas
-H: Algún día es futuro,¿eh? Y el futuro era ilusorio
-P: El futuro es un invento pero eso es filosofía. La vida es otra cosa. El futuro existe, se compra con dinero. Te estas rompiendo el culo para que tus hijos tengan un futuro y eso está bien, es como debe de ser. Les estas dando un futuro, les estas dando un lugar para crecer, un buen lugar (...)
-H: La propuesta que les hice siguen en pie, si algún día se deciden a venirse para acá cuenten conmigo, a pesar de la ley...
-P: ¿Qué ley?
-H: La ley esa de Atenas
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Son los primeros 30 minutos, ahora no tengo tiempo para más. Espero que la veais.
Un abrazo.

Entrámpate Tío

Hoy, algo de actualidad... Ayer acabé los examenes, y estoy de vacaciones, así que tendré más tiempo libre y es posible que actualice más a menudo, pero no prometo nada...

ARTURO PÉREZ-REVERTE XLSemanal 2 de septiembre de 2007

Acabo de toparme en el correo con una publicidad bancaria que me ha puesto de una mala leche espantosa. Muchos de ustedes la conocerán, supongo. Se trata de un folleto destinado a los usuarios de una de esas tarjetas de crédito jóvenes, o como se llamen, Bluecard, o Greentarjeta, o Yellowsubmarine, que ahí no me he fijado mucho. Pero la tarjeta es lo de menos. De lo que se trata es de que el banco en cuestión, que para la cosa de recaudar viruta tiene tan poca vergüenza como el resto de los bancos y bancas que en el mundo han sido, plantea a sus jóvenes clientes una oferta de crédito tan descaradamente abyecta que, si no fuera porque el tal Solitario de los huevos no es más que un miserable sin escrúpulos y un payaso, casi aplaudiría uno que siguiera reventando ventanillas a alguna de tales entidades. No sé si me explico.

«Domicilia tu nómina y vete de viaje», es el reclamo inicial que encabeza el folleto, junto a la foto de una parejita jovencísima y feliz. Nada que oponer a eso, naturalmente. Aunque no exista, desde mi punto de vista, relación directa entre el hecho de domiciliar la nómina y subirse acto seguido a un tren, barco o un avión, uno podría seguir el consejo sin grandes objeciones. El mosqueo viene líneas más abajo, cuando el folleto añade «Londres, Roma, Berlín, París... Llévate un bono de 300 euros para viajar a esa ciudad que siempre has soñado conocer». Y aquí, la verdad, el asunto se enturbia un poco. En estos tiempos de educación para la ciudadanía –permitan que me tronche– y teniendo en cuenta que los destinatarios del folleto son gente muy joven, resulta poco edificante que la primera sugerencia a quien domicilia su primera nómina, lejos de aconsejarle ahorrar para un futuro más o menos próximo, consista en cepillarse alegremente esta nómina y las siguientes, en viajes alentados por el cebo del bono de marras, aunque éste financie parte del periplo.

Pero ésa es sólo la introducción, o proemio. Lo bonito viene luego. «Hasta 30.000 euros –pone con letras gordas– para lo que tú quieras.» Y suena tentador, me digo al leerlo. Si yo fuera joven imberbe y domiciliara mi nómina en tan rumbosa entidad bancaria, tendría asegurado un creditillo que, bien mirado, no deja de ser una pasta. Tal como está el patio, 30.000 mortadelos dan para que una parejita tierna, necesitada y con sentido común –30.000 x 2 = 60.000– pueda organizarse un poco mejor en la línea de salida. Lo malo es que, algo más abajo, cae mi gozo en un pozo. Porque «lo que tú quieras», o sea, lo que un joven de hoy necesita con más urgencia, a juicio del departamento de créditos del banco en cuestión, es «¿Un coche nuevo, una moto, un ordernador, el viaje de tu vida?». Dicho de otra manera: lo bueno de domiciliar la nómina para un joven de veintipocos años, o para una pareja de esa edad que decida plantearse una vida en común, no reside en que así puede uno amueblar la casa, comprar un coche para el trabajo –el folleto habla de «coche nuevo», no de uno a secas– o adquirir lo necesario para encarar la perra vida. Niet. Lo verdaderamente bonito del invento es que, entregándole la nómina a un banco, puedes entramparte como un gilipollas para los próximos diez años de tu existencia, a fin de comprarte una moto o irte a beber piña colada las próximas navidades al Caribe, como Leonardo di Caprio. Guau. Pero no todo queda ahí, colega. Faltaría más. Porque encima, si domicilias tu nómina y te echas encima el pufo –el primero de muchos, qué ilusión– del crédito a diez años para el imprescindible coche nuevo, tu banco, que es generoso que te rilas, permite que además trinques nada menos que una Wii –«Con su revolucionario mando inalámbrico descubrirás una forma diferente de jugar», puntualiza el folleto– casi sin enterarte. Sólo al pequeño costo de otro pufillo adicional: un año pagando una cantidad mensual que ni siquiera llega a 20 euros, tío. Pagando sólo, fíjate, la ridícula cantidad de 19,50 euros al mes. El non plus. Y claro. A ver quién va a ser tan idiota como para no embarcarse en el chollo: vacaciones, coche nuevo, moto, ordenador, y encima poder matar zombis con la Wii casi gratis, o sea. ¿Hay quien dé más? Con eso y un bizcocho, la vida resuelta hasta mañana a las ocho. Por la cara.

Hace mucho tiempo que no llamaba hijo de puta a nadie en esta página. Se lo prometí a mi madre, a mi confesor y a una señora de Pamplona que me paró por la calle para darme la bronca. Pero hay días en que el impulso resulta más poderoso que las buenas intenciones.

Hijos de puta. Hijos de la grandísima puta.

Para Nuria... Feliz Santo

El sábado fue, al parecer, el santo de Nuria... Lo cuál es seguro una invención de las altas esferas de poder o de alguna secta secreta, con algún tipo de plan oculto... porque es sabido por todos que nunca ha existido ninguna Nuria que fuese santa, pero en fin...

Para Nuria:

http://www.goear.com/listen.php?v=323d13e

Es una canción de Morricone, de la banda sonora de la película "La Misión" (muy recomendable, por cierto). Se titula "On Earth as it is in Haven". Espero que la disfrutes, Te quiero!!

Para los demás, espero que alguien desvele el oscuro plan que se traen entre manos... se admiten todo tipo de especulaciones y teorías descabelladas (y ya de paso podíais felicitarla). La canción espero que os guste.

Evita la Muerte en suaves Cuotas...

Tenía pensado ponerlo más adelante...cuando se acabaran las vacaciones y volviera la rutina... Pero hace poco que una amiga me lo envió al correo,así que quizá sea el momento.

Muere lentamente

(Pablo Neruda)

Muere lentamente quien se transforma en esclavo del hábito, repitiendo todos los días los mismos trayectos, quien no cambia de marca, no arriesga vestir un color nuevo y no le habla a quien no conoce.

Muere lentamente quien evita una pasión, quien prefiere el negro sobre blanco y los puntos sobre las “íes” a un remolino de emociones, justamente las que rescatan el brillo de los ojos, sonrisas de los bostezos, corazones a los tropiezos y sentimientos.

Muere lentamente quien no voltea la mesa cuando está infeliz en el trabajo, quien no arriesga lo cierto por lo incierto para ir detrás de un sueño, quien no se permite por lo menos una vez en la vida, huir de los consejos sensatos.

Muere lentamente quien no viaja, quien no lee, quien no oye música, quien no encuentra gracia en sí mismo.

Muere lentamente quien destruye su amor propio, quien no se deja ayudar.

Muere lentamente, quien pasa los días quejándose de su mala suerte o de la lluvia incesante.

Muere lentamente, quien abandona un proyecto antes de iniciarlo, no preguntando de un asunto que desconoce o no respondiendo cuando le indagan sobre algo que sabe.

Evitemos la muerte en suaves cuotas, recordando siempre que estar vivo exige un esfuerzo mucho mayor que el simple hecho de respirar.

Solamente la ardiente paciencia hará que conquistemos una espléndida felicidad.

Vaciarse, Hacerse más Hondo y Encontrar...

No hace mucho habalaba con un amigo (Paco) acerca de como se comportaban un grupo de gente que conocíamos... Yo le decía que a mi me parecían inmaduros por su forma de actuar... pero no lograba explicarle porqué.

Quizá no me expresé adecuadamente entonces. A lo que me refería no era a una inmadurez infantil... Me refería a algo de índole más profunda... inmadurez ¿"espiritual"? Superficialidad, Materialismo, Consumismo...

Su idea del carpe diem es buscar infinitas experiencias, una detrás de otra, simpre de aquí para allá, viviendo rápido... buscan el consumo de experiencias...

Carpe diem significa literalmente "cosecha el día". Disfrutar de lo que haces, viviendo lentamente... Asimilando cada cosa que haces, cada cosa que te pasa... No viviendo muchas cosas y muy rápido (Es sólo mi forma de verlo)

No consigo explicarme... por eso este cuento...

Se ensanchan, no se vuelven más hondos...

Se llenan de cosas, no se vacían...

Se juntan... y pierden su identidad...

La ciudad de los pozos

"Esta ciudad no estaba habitada por personas, como todas las demás ciudades del planeta. Esta ciudad estaba habitada por pozos. Pozos vivientes ...pero pozos al fin.

Los pozos se diferenciaban entre sí, no solo por el lugar en el que estaban excavados sino también por el brocal (la abertura que los conectaba con el exterior). Había pozos pudientes y ostentosos con brocales de mármol y de metales preciosos; pozos humildes de ladrillo y madera y algunos otros más pobres, con simples agujeros pelados que se abrían en la tierra.
La comunicación entre los habitantes de la ciudad era de brocal a brocal y las noticias cundían rápidamente, de punta a punta del poblado.

Un día llegó a la ciudad una "moda" que seguramente había nacido en algún pueblito humano: La nueva idea señalaba que todo ser viviente que se precie debería cuidar mucho más lo interior que lo exterior. Lo importante no es lo superficial sino el contenido.

Así fue como los pozos empezaron a llenarse de cosas. Algunos se llenaban de joyas, monedas de oro y piedras preciosas. Otros, más prácticos, se llenaron de electrodomésticos y aparatos mecánicos. Algunos más optaron por el arte y fueron llenándose de pinturas , pianos de cola y sofisticadas esculturas posmodernas. Finalmente los intelectuales se llenaron de libros, de manifiestos ideológicos y de revistas especializadas.

Pasó el tiempo.

La mayoría de los pozos se llenaron a tal punto que ya no pudieron incorporar nada más.
Los pozos no eran todos iguales así que , si bien algunos se conformaron, hubo otros que pensaron que debían hacer algo para seguir metiendo cosas en su interior...
Alguno de ellos fue el primero: en lugar de apretar el contenido, se le ocurrió aumentar su capacidad ensanchándose.
No paso mucho tiempo antes de que la idea fuera imitada, todos los pozos gastaban gran parte de sus energías en ensancharse para poder hacer más espacio en su interior.

Un pozo, pequeño y alejado del centro de la ciudad, empezó a ver a sus camaradas ensanchándose desmedidamente. El pensó que si seguían hinchándose de tal manera , pronto se confundirían los bordes y cada uno perdería su identidad...

Quizás a partir de esta idea se le ocurrió que otra manera de aumentar su capacidad era crecer, pero no a lo ancho sino hacia lo profundo. Hacerse más hondo en lugar de más ancho.
Pronto se dio cuenta que todo lo que tenia dentro de él le imposibilitaba la tarea de profundizar. Si quería ser más profundo debía vaciarse de todo contenido...
Al principio tuvo miedo al vacío, pero luego , cuando vio que no había otra posibilidad, lo hizo.

Vacío de posesiones, el pozo empezó a volverse profundo, mientras los demás se apoderaban de las cosas de las que él se había deshecho...

Un día , sorpresivamente el pozo que crecía hacia adentro tuvo una sorpresa: adentro, muy adentro , y muy en el fondo ¡¡¡encontró agua!!!.

Nunca antes otro pozo había encontrado agua...

El pozo supero la sorpresa y empezó a jugar con el agua del fondo, humedeciendo las paredes, salpicando los bordes y por último sacando agua hacia fuera.

La ciudad nunca había sido regada más que por la lluvia, que de hecho era bastante escasa, así que la tierra alrededor del pozo, revitalizada por el agua, empezó a despertar.
Las semillas de sus entrañas, brotaron en pasto , en tréboles, en flores, y en troquitos endebles que se volvieron árboles después...
La vida explotó en colores alrededor del alejado pozo al que empezaron a llamar "El Vergel".
Todos le preguntaban cómo había conseguido el milagro.

-Ningún milagro- contestaba el Vergel- hay que buscar en el interior, hacia lo profundo...

Muchos quisieron seguir el ejemplo del Vergel, pero desandaron la idea cuando se dieron cuenta de que para ir más profundo debían vaciarse.
Siguieron ensanchándose cada vez más para llenarse de más y más cosas...

En la otra punta de la ciudad, otro pozo, decidió correr también el riesgo del vacío...
Y también empezó a profundizar...
Y también llegó al agua...
Y también salpicó hacia fuera creando un segundo oasis verde en el pueblo...

-¿Qué harás cuando se termine el agua?- le preguntaban.

-No sé lo que pasará- contestaba- Pero, por ahora, cuánto más agua saco , más agua hay.

Pasaron unos cuantos meses antes del gran descubrimiento.
Un día, casi por casualidad, los dos pozos se dieron cuenta de que el agua que habían encontrado en el fondo de sí mismos era la misma...Que el mismo río subterráneo que pasaba por uno inundaba la profundidad del otro.
Se dieron cuenta de que se abría para ellos una nueva vida. No sólo podían comunicarse, de brocal a brocal, superficialmente , como todos los demás, sino que la búsqueda les había deparado un nuevo y secreto punto de contacto:

La comunicación profunda que sólo consiguen entre sí, aquellos que tienen el coraje de vaciarse de contenidos y buscar en lo profundo de su ser lo que tienen para dar..."

Jorge Bucay

Mi idea del Carpe Diem, que es la que quisiera transmitir y la que creo que verdaderamente te hace feliz, sería disfrutar de ese agua, bañarte en ella, empaparte... Y dejar que la vida florezca.

Y no darte una ducha rápida y decir: "Ya se lo que es agua, ahora a otra cosa". Eso es el consumismo llevado a las emociones, y no trae nada bueno... La tierra que lleva mucho tiempo sin regar chupa muy rápido el agua, y en ella... no crece nada.

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Sueña... Sin que los Sueños te Adormezcan

Empezamos bien.... Primer sábado y ya no publico... Es el verano, que nos trastorna a todos.
El poema de esta semana es lo que le aconseja Kipling a su hijo pequeño sobre lo que debe hacer para llegar a convertirse en un hombre. Se que muchos ya lo conoceis, pero...

La semana que viene intentaré que lo publicado no sea un poema, para variar. También quiero explicar el nombre del blog... ¿Por qué Abraxas? Si está terminado me decantaré por eso. Siento el restraso

IF

(Kipling)

"Si puedes mantener la cabeza,
cuando todos a tu alrededor pierden la suya.

Si puedes confiar en ti,
cuando todos dudan...
pero admitir tambien sus dudas.

Si puedes esperar sin cansarte de la espera,
y aun gozar de ella...
y si eres engañado, no pagar con mentiras;
o si odiado, no odiar tu a tu vez,
sin creete por ello
ni demasiado bueno, ni demasiado sabio.

Si puedes soñar,
sin hacer que los sueños te adormezcan,
y pensar,
sin hacerte esclavo de tus ideas.

Si puedes enfrentarte al triunfo y al desastre,
y tratar del mismo modo a ambos farsantes.

Si puedes mirar las cosas que en tu vida has roto,
y recogiendolas, recontruirlas con paciencia.

Si puedes amontonar todos tus triunfos,
y arriesgarlos a un solo golpe de suerte,
y despues de perder,
empezar de nuevo sin añorar lo perdido.

Si puedes forzar tus nervios y tus tendones,
para jugar tu turno cuando ya parezcas derrotado,
y resistir...
cuando no te queda nada, excepto la voluntad de resistir.

Si puedes hablar a las multitudes,
sin perder tu capacidad de escuhar.

Si puedes tratar con los poderosos,
sin contagiarte de su soberbia.

Si, ni amigos ni enemigos
pueden herirte,
si cuentas con todos,
pero con ninguno demasiado.

Si puedes percibir ese minuto exquisito,
en que cada uno de los sesenta segundos cuentan,
tuya será la tierra y todo lo que en ella habita...

Pero lo que es más importante,
SERÁS UN HOMBRE, HIJO MÍO."

Resistir... cuando no te queda nada, excepto la voluntad de resistir

El Amo del Corral

He dicho que publicaba todos los comentarios, y publico todos los comentarios... Incluso los del personaje este del amodelcorral. Para los que no lo conozcais ya lo ireis conociendo... y para los que sí, seguro que sabeis quien es.

Espero, amodelcorral, que nos sigas deleitando con tus sentidos poemas... Tú en tu línea...(Gracias)

Planta tu Jardín, Decora tu Alma

APRENDIENDO

Jorge Luis Bórges

Después de un tiempo,

uno aprende la sutil diferencia

entre sostener una mano

y encadenar un alma,

y uno aprende que el amor

no significa acostarse

y una compañía

no significa seguridad,

y uno empieza a aprender...

que los besos no son contratos

y los regalos no son promesas,

y uno empieza a aceptar sus derrotas

con la cabeza alta y los ojos abiertos,

y uno aprende

a construir todos sus caminos

en el hoy,

porque el terreno de mañana

es demasiado inseguro para planes...

y los futuros tienen una forma

de caerse a la mitad.

Y después de un tiempo

uno aprende que

si es demasiado,

hasta el calor del sol quema.

Así que uno planta su propio jardín

y decora su propia alma,

en lugar de esperar a que

alguien le traiga flores.

Y uno aprende que

realmente puede aguantar,

que uno realmente es fuerte,

que uno realmente vale,

y uno aprende y aprende...

y con cada día uno aprende.

Con el tiempo aprendes que

estar con alguien

porque te ofrece un buen futuro

significa que tarde o temprano

querrás volver a tu pasado.

Con el tiempo comprendes que

sólo quien es capaz de amarte

con tus defectos,

sin pretender cambiarte,

puede brindarte

toda la felicidad que deseas.

Con el tiempo te das cuenta de que

si estás al lado de esa persona

sólo por acompañar tu soledad,

irremediablemente acabarás

no deseando volver a verla.

Con el tiempo entiendes que

los verdaderos amigos son contados,

y que el que no lucha por ellos

tarde o temprano se verá rodeado

sólo de amistades falsas.

Con el tiempo aprendes que

las palabras dichas

en un momento de ira

pueden seguir lastimando

a quien heriste,

durante toda la vida.

Con el tiempo aprendes que

disculpar cualquiera lo hace,

pero perdonar

es sólo de almas grandes.

Con el tiempo comprendes que

si has herido a un amigo duramente,

muy probablemente

la amistad jamás volverá a ser igual.

Con el tiempo te das cuenta que

aunque seas feliz con tus amigos,

algún día llorarás

por aquellos que dejaste ir.

Con el tiempo te das cuenta de que

cada experiencia vivida

con cada persona

es irrepetible.

Con el tiempo te das cuenta de que

el que humilla o desprecia a un ser humano,

tarde o temprano sufrirá

las mismas humillaciones o desprecios

multiplicados al cuadrado.

Con el tiempo aprendes a

construir todos tus caminos en el hoy,

porque el terreno del mañana

es demasiado incierto

para hacer planes.

Con el tiempo comprendes que

apresurar las cosas

o forzarlas a que pasen

ocasionará que al final

no sean como esperabas.

Con el tiempo te das cuenta de que

en realidad lo mejor no era el futuro,

sino el momento que estabas viviendo

justo en ese instante.

Con el tiempo verás que

aunque seas feliz

con los que están a tu lado,

añorarás terriblemente

a los que ayer estaban contigo

y ahora se han marchado.

Con el tiempo aprenderás que

intentar perdonar o pedir perdón,

decir que amas,

decir que extrañas,

decir que necesitas,

decir que quieres ser amigo,

ante una tumba,

ya no tiene ningún sentido.

Pero desafortunadamente,

sólo con el tiempo...

Hugo me ha dicho que el poema no es de Borges, así que me puese a bucarlo por la red y hay páginas en las que dicen que no es de él... dicho queda. ¿Acaso importa?